PortuGalo: julho 2013

domingo, 21 de julho de 2013

556
na nossa
(única)
condição
humana
de consumidores.

sexta-feira, 19 de julho de 2013

'Toda vez que ouço falar em público-alvo me abaixo, com medo de levar um tiro.'
- Tom Zé

quinta-feira, 11 de julho de 2013

555

pelas
teclas
brancas

fazes
belas
fugas.

em dó
maior,
claro.

quarta-feira, 10 de julho de 2013

quinhentos e cinquenta e quatro

554
os nossos rabos
demasiado pesados
para seguirmos de pé.

a ladainha constante
e o credo
como saliva
pelos cantos da boca.

quinhentos e cinquenta e três

553
poema belo de ler,
beaux de lire,
beau de lere,
Baudelaire.

segunda-feira, 8 de julho de 2013

quinhentos e cinquenta e dois

552
talento, quase nada consegue comparado com a determinação.

sexta-feira, 5 de julho de 2013

quinhentos e cinquenta e um

551
aquele barbeiro
cortava
terrivelmente
o cabelo.

mas
sempre
lá voltava.

e de lá
sempre
saía
surpreendido
com as
pontas-soltas
que ficavam
por aparar.

quinhentos e cinquenta e meio

550 e meio
até incham
quando dizem
resiliência.

quinhentos e cinquenta

550
resiliência
palavra
que é um
brilharete.

quinhentos e quarenta e oito

548
'Há livros que falam e livros que ouvem.
Os livros que falam são os maus, os que ouvem são os bons.'
- António Lobo Antunes, entrevista por Ana Margarida de Carvalho

quinhentos e quarenta e seis

546
a obsessão
com o
sexo.

diz que a normalidade
é praticar
duas
vezes
por
semana.

quinhentos e quarenta e cinco

545
resistentes
aqueles
que
(ainda)
livros-mesmo-livros
lêem.

quinta-feira, 4 de julho de 2013

544

544
teus
peitos
detetas
feitos.

[graças ao novo Acordo Ortográfico]

543

543
detectas a madureza da fruta pelo toque
ignorando as pessoas que o fizeram antes de ti.

(* 'de tetas', como sugere o novo Acordo Ortográfico)

terça-feira, 2 de julho de 2013

541

541
calado para Herberto.

Saber o que a casa gasta

Nunca esquecer

Não sei, meus filhos, que mundo será o vosso.
É possível, porque tudo é possível, que ele seja
aquele que eu desejo para vós. Um simples mundo,
onde tudo tenha apenas a dificuldade que advém
de nada haver que não seja simples e natural.
Um mundo em que seja tudo permitido,
conforme o vosso gosto, o vosso anseio, o vosso prazer,
o vosso respeito pelos outros, o respeito dos outros por vós.
E é possível que não seja isto, nem seja sequer isto
o que vos interesse para viver. Tudo é possível,
ainda que lutemos, como devemos lutar,
por quanto nos pareça a liberdade e a justiça,
ou mais que qualquer delas uma fiel
dedicação à honra de estar vivo.
Um dia sabereis que mais que a humanidade
não tem conta o número dos que pensaram assim,
amaram o seu semelhante no que ele tinha de único,
de insólito, de livre, de diferente,
e foram sacrificados, torturados, espancados,
e entregues hipocritamente à secular justiça,
para que os liquidasse "com suma piedade e sem efusão de sangue."
Por serem fiéis a um deus, a um pensamento,
a uma pátria, uma esperança, ou muito apenas
à fome irrespondível que lhes roía as entranhas,
foram estripados, esfolados, queimados, gaseados,
e os seus corpos amontoados tão anonimamente quanto haviam vivido,
ou as suas cinzas dispersas para que delas não restasse memória.
Às vezes por serem de uma raça, outras
por serem de uma classe, expiaram todos
os erros que não tinham cometido ou não tinham consciência
de haver cometido. Mas também aconteceu
e acontece que não foram mortos.
Houve sempre infinitas maneiras de prevalecer,
aniquilando mansamente, delicadamente,
por ínvios caminhos quais se diz que são ínvios os de Deus.
Estes fuzilamentos, este heroísmo, este horror,
foi uma coisa, entre mil, acontecida em Espanha
há mais de um século e que por violenta e injusta
ofendeu o coração de um pintor chamado Goya,
que tinha um coração muito grande, cheio de fúria
e de amor. Mas isto nada é, meus filhos.
Apenas um episódio, um episódio breve,
nesta cadeia de que sois um elo (ou não sereis)
de ferro e de suor e sangue e algum sémen
a caminho do mundo que vos sonho.
Acreditai que nenhum mundo, que nada nem ninguém
vale mais que uma vida ou a alegria de tê-la.
É isto o que mais importa - essa alegria.
Acreditai que a dignidade em que hão-de falar-vos tanto
não é senão essa alegria que vem
de estar-se vivo e sabendo que nenhuma vez
alguém está menos vivo ou sofre ou morre
para que um só de vós resista um pouco mais
à morte que é de todos e virá.
Que tudo isto sabereis serenamente,
sem culpas a ninguém, sem terror, sem ambição,
e sobretudo sem desapego ou indiferença,
ardentemente espero. Tanto sangue,
tanta dor, tanta angústia, um dia
- mesmo que o tédio de um mundo feliz vos persiga -
não hão-de ser em vão. Confesso que
muitas vezes, pensando no horror de tantos séculos
de opressão e crueldade, hesito por momentos
e uma amargura me submerge inconsolável.
Será ou não em vão? Mas, mesmo que o não sejam,
quem ressuscita esses milhões, quem restitui
não só a vida, mas tudo o que lhes foi tirado?
Nenhum Juízo Final, meus filhos, pode dar-lhes
aquele instante que não viveram, aquele objecto
que não fruíram, aquele gesto
de amor, que fariam "amanhã".
E, por isso, o mesmo mundo que criemos
nos cumpre tê-lo com cuidado, como coisa
que não é nossa, que nos é cedida
para a guardarmos respeitosamente
em memória do sangue que nos corre nas veias,
da nossa carne que foi outra, do amor que
outros não amaram porque lho roubaram.
Jorge de Sena 'Carta a meus filhos sobre os fuzilamentos de Goya', 25Junho1959

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