seiscentos e trinta e três

um dia
a St. Vincent
pôs o fiozinho
por fora da t-shirt.

alguém a viu
com o fiozinho
posto por
fora da t-shirt.


e desse dia
em diante
todos passámos
a pôr
o fiozinho por
fora da t-shirt.

seiscentos e trinta e dois

o pose-modernismo
dos pós moderninhos.

seiscentos e trinta e um

'Of course I know the country I ran!'
retorquiu o ex-presidente do Irão.

seiscentos e trinta

treinar
apneia
na
casa-de-banho
pública.

seiscentos e vinte e nove

ex-folia da pele.

seiscentos e vinte e oito

ao balcão da hamburgaria
o assistente leva na cabeça da supervisora
que o obriga a pedir desculpa ao colega
que sem querer enganou.

- pede desculpa ao teu colega.
- pede desculpa ao teu colega.
- pede desculpa ao teu colega.

é só coisas prontas a apitar por todo o lado.

nas mesas,
os fregueses comem os hambúrgueres
entre dois telemóveis,
o das chamadas e das mensagens na orelha,
e o da internet na mão.

os que não falam ao telefone,
conversam entre eles
das pequenas traficâncias dos seus rivais,
como o quarto que a vizinha de cima aluga
por não sei quanto
a estrangeiros
nas férias.

julgo manter a distância ao escrever,
mas a umas mesas,
atrás de um biguemaque,
um rapaz posta o seguinte no tablete
'está um gajo à minha frente tão armado em intelectual,
que em vez de comer está a escrever numa agenda.'

saio com a boqueira no canto da boca.

seiscentos e vinte e sete

em
cada
homem
um violador
em potência.

seiscentos e vinte e seis

na melhor
da melhor
das possibilidades,
um nome de rua.